Cá o rapaz é assim VIII

... enquanto ajeitava o lenço no pescoço assobiando.

II...sempre juntava o útil ao agradável.

III...Eram quase 11:30.

IV...um risinho nervoso.

V...educador da classe operaria.

VI ... é uma prova da existência de Deus!

VII ...Ficou-lhe a imagem dele mochila dela a tiracolo e a dela apoiada no braço dele.

Acordara irritada e nada parava de a irritar. Há dias assim! Marcar um jantar para o dia seguinte e ainda por cima com aqueles convencidos, merdosos é que era.
-Vê lá como falas.
Era o que faltava, agora até com a maneira de falar entenicava!
-Pronto pirosos, interesseiros e, e… merdoso, disse desafiadora.
Gustavo olhou para ela, não disse nada, agarrou na pasta dirigiu-se para a porta, estacou voltou a traz e beijou-a na testa; apertou-lhe suavemente o ombro e disse-lhe: -Porque é que não sais? Vai até um cinema, liga a uma amiga…
-Não me apetece, faltava agora seres o meu guia!! Disse acabando a frase num tom ligeiramente alterado.
Sorriso amarelo ainda lhe atirou: -Porque não vais às compras? O Natal não tarda…
-Deixa-me, por favor deixa-me, respondeu a meia voz, olhos aguados.
-Está bem, por favor telefona-me, se qui… lá mais para diante. E saiu.
Um aperto no estômago apoderava-se dele, reviu os últimos anos das suas vidas, a entrega total à família, a boa situação que tinham, nada, nada parecia satisfazer Guta; durante uns tempos a coisa ainda foi indo, sem dúvida que o psicólogo ajudara. Maldita a hora em que brincara com isso, tinha sido simplesmente para banalizar, desvalorizar… maldita a hora.
Uma violenta buzinadela trouxe-o de volta, ia fazendo a bonita, nem deu pelo Stop! Concentrou-se, direccionou os pensamentos para a empresa.

Guta levantou-se de um pulo, passara mais de uma hora no sofá sem dar por isso, sem nada fazer. Dirigiu-se à pequena casa de banho, escovou rapidamente o cabelo, mirou-se e achou que devia por um pouco de cor no rosto, -à fava, pensou. Agarrou no carro e dirigiu-se para a estrada de Sintra, andou uma centena de metros e virou bruscamente o carro na outra direcção.

-Que é isto?
-Isto o quê?
Encarnado como um tomate, gaguejou e nada convincente dissera-lhe: -Era para ti, tenho-a aí há nem sei quanto tempo.
-Para mim uma flor? Nunca me deste uma flor!
Irritado, encarnado, gago: -Ma… mas era.
Não voltaram a falar sobre o assunto, se ele pensava que a comia por parva, bem podia esperar sentado. Uma flor, uma simples flor já seca dera cabo de tudo.
Ficara-lhe a imagem dele mochila dela a tiracolo e dela apoiada no braço dele. Era uma parvoíce já lá iam quantos meses… fora em Abril, Maio? Dina prometera que ligaria mas… é o ligas…
Parqueou mesmo junto ao elevador e resolveu dar uma volta pelo shopping, tomou as escadas rolantes, deu uma volta pela FNAC com a sensação de que a poderia encontrar, caminhou por um lado e por outro atraída pelo pressentimento de que ela estaria por lá, se calhar no corredor oposto até, Assim deambulou até lhe doerem os pés, desistiu. Sentou-se no bar e para ali esteve até ter consciência que não serviam às mesas, foi buscar um café, beberricou um pouco e pô-lo de lado, não lhe sabia bem. Há dias assim. Sentiu-se perdida, não sabia o que fazer, decidiu-se por fim voltar ao carro, rumou às escadas, procurou as chaves, desequilibrando-se pois não dera pelo seu fim. Recompôs-se, prosseguia quando ouviu:
-Olá.
Não ligou, mas o olá repetiu-se.
Sorridente por trás dos óculos escuros, repetia-lhe enquanto tirava os óculos.
-Olá como está?

O coração parou-lhe para desenfrear depois, era ele.

desculpem a rapidinha, 30" foi o que se arranjou

Grito de Alerta

Primeiro você me azucrina,

me entorta a cabeça

Me bota na boca um gosto amargo de fel

Depois vem chorando desculpas , assim meiopedindo

Querendo ganhar um b ocado de mel

Não vê que então eu me rasgo

Engasgo, engulo, reflito, estendo a mão

E assim nossa vida é um rio secando

As pedras cortando, e eu vou perguntando: atéquando?

São tantas coisinhas miúdas, roendo, comendo

Amassando aos poucos com o nosso ideal

São frases perdidas num mundo de gritos e gestos

Num jogo de culpa que faz tanto mal

Não quero a razão pois eu sei o quanto estou errada

O quanto já fiz dest ruir

Só sinto no ar o momento em que o copo está cheio

E que já não dá mais pra engolir

Veja bem, nosso caso é uma porta entreaberta

Eu busquei a palavra mais certa

Vê se entende o meu grito de alerta

Veja bem, é o amor agitando meu coração

Há um lado carente dizendo que sim

E essa vida da gente gritando que não

Só feitos

Roma & Pavia não se fizeram-se num dia? Portugal também não. E quem faz Portugal? Os Portugueses, quem havia de ser! Fazem-no bem, mal? Fazem-no ao seu ritmo, ao longo de séculos, à sua maneira, devagarinho, não tanto como as portuguesas gostariam, mas avante.
Fazem um pinhal aqui, fazem uns barcos ali, inventam um sistema de velas que facilita a navegação, fazem-se à procura de Prestes João, perdem-se no mar e encontram Manaus e maná, calam-se bem caladinhos e num jogo da vermelhinha... Tordesilhas com eles, prontos final, não pretendo fazer história que a história já está feita e contada, coitada.

Coitada e mal paga, diga-se.
Querem que andemos ao ritmo de outros vinte e cinco, se não subirem a parada. Estamos feitos ao bife, esperem sentados.
Trabalhar depressa para quê, se o trabalho não acaba? –ensinaram a um amigo meu que me ensinou a mim que não preciso de vos ensinar.

Se pecado há nos Portugas, é a mania de fazer.
Têm a mania de fazer, fazer, não param; devagar mas passam a vida a fazer. Parem porra, porra parem. Que mania!
Gago: faz.
MaLino: faz.
Gonorreia de Campos: faz, faz.

MiLou Rodrigues: faz, faz, faz.

Não param de dizer e fazer merda que hão-de comer.

Sócrates: faz pisca, pisca faz!
Sr(a). Ministro(a), Excelência, aquele menino disse, fez… Até os menos mediáticos fazem, nem que seja queixinhas!
E quem é o culpado? Eu assobio, tu assobias… eles assobiam para o lado.

Portugueses, façam merda, está na hora de desfazer.
Dizem que tenho a tendência para ser simplista, não concordo, é injusto. Simplório sim, façam justiça e o favor de serem felizes.

***

PS: Fizeram uma sondagem. Consta que, feitos os ajustes de erro, o Zé já tá feito em 16%.
Bem feito



Você abusou
Tirou partido de mim
Abusou
Tirou partido de mim
Abusou
Tirou partido de mim
Abusou

Mas não faz mal
É tão normal ter desamor
É tão cafona sofredor
Que já não sei se é meninice ou cafonice
O meu amor

Se o quadradismo dos meus versos
Vai de encontro aos intelectos
Que não usam o coração
Como expressão

Que me perdoe
Se eu insisto nesse tema
Mas não sei fazer poema ou canção
Que fale de outra coisa
Que não seja o amor

Se o quadradismo dos meus versos...

Hoje há Bethânia

O grande irmão olha por ti

Depois não digam

ah mas...

Teatro XXIV Festival Internacional de Teatro de AlmadaO Festival Internacional de Teatro de Almada volta aos palcos do concelho, com uma programação de excelência. Horário e Local - Consultar horários especificos - Consultar programação

Eu aposto: Se arranjar bilhetes

DIAS 16 E 17 JULHO
Romeu e Julieta
Autoria: Oskaras Koršunovas
Oskaras Koršunovas Theatre
Vilnius City Theatre
Lituânia
21.30h – Teatro Nacional D. Maria II, Sala Garrett, Lisboa

LÍQUIDO ou LIQUIDO?

Na bomba de gasolina perguntam-me: -Precisa de recibo? O que é que respondo? Digo que NÃO e o gajo diz que sou um porreiro MAU cidadão, digo que SIM, para deitar fora, o homem pensa que sou maluco, ou chato, né?
Digo que sim, que não preciso mas que o estado blá blá blá blá, obrigado.
Olho para o dito e… 21% d’IVA lá cantam. Ganda negócio! Dei 1/5 ao estado, só? Parece-me que não, pelo menos é o que dizem as desgraçadas das gasolineiras. Será verdade? O recibo pelo menos nada diz sobre outras alcavalas. O Estado, é uma pessoa de bem, se assim fosse com certeza que diria: tanto para isto, e mais tanto para aquilo. Não diz, e se não diz, o gasolineiro é um ganda aldrabão que anda a encher o cu de dinheiro.
Tal como o tabaco e as bebidas.
E a BRISA mais as “PONTES”? Têm lá escarrapachado que se quiser recibo tenho que pedir! Porquê? Será decerto porque eles não fogem ao fisco, são pessoas de bem, não são com’ó galego das bifanas ou o merceeiro, estão acima da lei. Acima da lei com o consentimento do estado.
Até aqui tudo bem, só poderei ter suspeições esquizofrénicas de favorecimento, facilidades vá lá, o latino fechar de olhos, escandaloso ballet rose da economia que prenunciou uma queda de quarenta anos de poder musculado.

d'aqui ;)

Agora a história é outra, assisto ao desenrolar de um thriller à maneira de transformer, ao ganhar de musculo de um governo que de promessa/esperança se proclama em messiânico salvador.
É um sacar vilanagem! Atente-se ao posso quero e mando, por exemplo: Sobre a aquisição de um bem acresce o Imposto sobre as Viaturas (ISV), antigo Imposto Automóvel (IA), acresce também sobre esse bem o IVA, só que o IVA é cobrado sobre o bem e sobre o ISV, esperto, não é? Vamos lá a ver se a cambota não lhes sai pelo escape, como a esperteza pelo cú.
O clube dos super-heróis apalpa e avança de acordo com a estratégia de um resguardado guardião
-Fiat lux, diz socraticamente um Luxor, e algo corre mal, as trevas adensam-se:
Gonorreia de Campos salta para a ribalta, moderando o que não é moderável, tratando-nos competentemente da saúde como lhe não compete;
Milu Rodrigues dispara a sua teia ensinando e mal o que já estava esquecido, surgem bufas asquerosas por todo o lado, é tanto o tiro no pé que duvido que ainda lhe doa;
Teixeira dos Diabos lança maroscas linianas subindo IVAs, sobre taxando ao arrepio comunitário ;
Malino, qual camelo, não ota nem desota mas lança perdigotos além da bota, desertifica, desacredita-se.

Irrita-me que castos indignados se indignem com o direito à indignação, que se alterem as leis do jogo a meio dele, como é o caso das reformas, que à pala de uma gestão rigorosa se atirem para trabalho forçado pessoas doentes para morrerem agrilhoadas pela angústia a doenças terminais
Quando olho para o meu recibo de vencimento, vejo deduzido do chamado “ilíquido” uma substantiva quantia para o IRS, aposentação, assistência, e sei lá mais o quê. Depois aparece uma parcela a que chamam o ordenado “líquido”.

Será líquido porque o vejo escoar por entre os dedos logo que o recebo?
Ou será liquido porque rebento com ele em menos de um pau de fósforo?

Vocês sabem lá

As andorinhas. Bom o festival é contínuo, a cidade divide-se entre os que as amam e as que odeiam. Os que as odeiam têm dificuldade em admiti-lo, pois não é lá muito fácil defender essa hostilidade, mas eu percebo. Percebo que é uma chatisse ver os beirados ocupados, sem prévio licenciamento, por montes de casinhas de barro, num quadro de vazio legal dado que o PDM nada prevê, acresce que as marotas, indiferentes a quem passa, cagam d’alto, ou segundo outros, preferencialmente em quem traje de escuro, use madeixas ou seja careca.
A Câmara é a primeira a prevenir-se: instala franjas de fitas junto aos beirados e às resistentes envia brigadas de intervenção rápida, especialista em demolições, munidas de escadotes e longas varas; em meia hora pimba, ou pimba em meia hora, como preferirem, aqui “JAZ TÁ”, vão nidificar para o domínio privado. Quem saia à rua depois das oito não dá por nada, os mais madrugadores têm mais com que se entretrer.

*Referência em baixo

Ninho feito e ovos postos, criadas as ninhadas, andam por aí feitas tontas ao pôr-do-sol em voos desarrumados dando neles, mosquitos, melgas e afins. É uma meia hora diária de festival.
A alegria que é vê-las partir! Assim com se veem, vão-se, de repente.
Ainda não percebi bem como é. Há uma que deve piscar o olho e zut abalam, à uma. Pode ser que não, que seja resultado de uma combina pois a viagem é longa e algum atavio deve ser necessário. Este ano vou estar atento, se descobrir depois eu conto, o que é certo é que me perdi, o que eu queria era falar das pombinhas.

As pombinhas vêem-se quando as andorinhas se vão, ou melhor, vinham-se…
A reforma determina que este ano não se venham. Agora vir-se-ão só de três em três anos.
As jovens pombinhas chegavam cada uma do seu canto, para se instalarem lá no alto das casas, nos quentes sótãos alugados por um ano, quentes de verão frios de Inverno, não lhes tocam o coração. As locadoras, senhoras de apurado instinto maternal, invariavelmente lá deixam uma arca ou estendal que com elas partilham, dizem desinteressadamente, com a vantagem de assim saberem de algo que lhes falte ou moralmente lhes sobre, tenho duvidas na ordem.
Aos poucos vão saindo, primeiro dos sótãos e depois das cascas para serem apreciadas pelos olhares voluptuosos dos maridos de virtuosas senhoras, intransigentes defensoras de missionárias posições, insuspeitas donas e senhoras de invioláveis pontos x, y, z e G.
de Graça Martins

Saídas as cobiçadas pombinhas, aos poucos se vão agregando, bando aqui, bando acolá. É um prazer vê-las revelarem-se quando começam a desabrochar: os olhares furtivos, os risos de cumplicidade e os comentários que trocam… ah! Os comentários! o que eu não daria para ser pombinha por um minuto para um ou outro partilhar. Não sou, paciência, resta-me o prazer de os inventar ao sabor da minha pérfida imaginação.
Recordo com particular ternura um bando que aqui há uns tempos se formou. Bando exemplarmente coeso, agiam em bloco, para onde uma iam as outras seguiam, sem temores cirandando por onde lhes apetecia, não se viam a sós senão por fugazes momentos e em transito , acabaram por ser designadas por MONOBLOCO. Ah monobloco! A saudade que tenho de vocês. Por onde andam?

de Graça Martins

Bom, pombinhas só daqui a dois ano, maldita Maria de Lourdes, à falta delas vou cuidando das penas apenas e treinando, ora para um lado ora para outro, as voltinhas e os arrulhos. Os arrulhos são muito importantes pás pombinhas, garanto.

d'aqui

São assim os pássaros e as passarinhas.

*******

"O fotógrafo é médico pediatra em Videira-SC.Afirma ter duas paixões: a fotografia e motocicletas. Começou com uma velha Pentax K1000 no tempo da Faculdade, de modo "totalmente amador" (segundo suas palavras). Cita a frase de José Medeiros "fotografamos o que vemos e o que vemos depende do que somos", e considera suas fotos obras "entre o real e o virtual". Para conhecer mais trabalhos de Maurilio visite o site: http://www.photoblink.com/ppages.asp?authorID=1755"

Pop Art

O tempo não abunda

e a vida é curta.

É uma chatisse mas mais uma vez a minha maria tinha razão. Fui ver

uma delicia, pelo menos para mim que tenho muita dificuldade em ler. A malta usa palavras difíceis, falam de coisas que não percebo, ler faz-me sono, emfim... sempre vou lendo umas coisitas, O Pato Donald e (para me armar) a Mafalda.

Um blog em BD

estou tão feliz, maria!

Não garanto

Mas uxka, acho que foi assim:

In illo tempore, a lot years ago, viele zeit, há boé d’anos même, ainda os animais falavam, vivia uma família - que me convém dizer - feliz, e que mais tarde se tornaria típica: casal e dois filhos.
Viviam no maior T.zero que possam imaginar, open space. Ali dormiam, ali cagavam e foder era onde calhava se lhes apetecia.
Os putos, qual putos qual quê, os marmanjões, assim é que é, já na casa dos trinta, não descolavam e se a mãe não os enxotasse a esta hora ainda mamavam, e ao colo!
Bom, voltemos à felicidade. Não lhes faltava nada, esticavam a mão e era uma banana, uma toranja ou um mamão, por ali se bastavam dada a vantagem de serem vegetarianos. Atenção, só não valia maçãs pois havia a estranha superstição de que davam azar. Como abaixo refiro, fartei-me de investigar a razão de tal crença mas não consegui apurar com rigor científico que prezo e confesso copiar em estilo gesto e timbre até, ao Professor Hermano.
Desculpa, estava na felicidade, pois é. Nada lhes faltava. Eram tão felizes, tão felizes, que até chateava, pronto.
A mãe extremosa compensava uma certa dose de impaciência do marido que se vinha acentuando desde que após parir, fora acometida por um estranho humor que a levava a sopetar a manápula do parceiro quando este lhe afagava a bunda. Mais tarde, já todos tinham ido desta para melhor, passe a figura de estilo cujo nome não me ocorre, ah! eufemismo talvez, se veio a designar por depressão post-parto. Tenham paciência que me desvio, eu sei, falava de impaciência. A patriarcal impaciência acentuou-se desde quando ainda putos nas brincadeiras, os gaiatos brigavam.
Consta que as primeiras brigas aconteceram, um ainda mal andava, quando brincavam com um cágado em cima de uma enorme laje que por sinal viria muito mais tarde a ser utilizada como chapéu ou tampa numa anta, para uns, dólmen para outros. Foram crescendo e as putas das disputas não paravam, aumentavam até em baritonos berreiros com expressões que inventavam no momento e – cito Umbeto Eco, que sabe destas merdas para caralhos – viriam a dar origem à chamada linguagem venácula, que só uso informalmente e da qual nesta comunicação de cariz científico sou obrigado a abster-me.

Cabe aqui dizer que um deles foi acalmando. Deixou de ligar ao irmão quando aquele queria merda;
-Ai é? Queres barraquinha! – dizia.
Dizia, levantava-se, pegava numa, ovelhinha, ia para trás de umas moitas. Voltava uns tempos depois com um sorriso nos lábios, olhar sereno de borrego, cara de anjo por inventar. A paz voltava; às provocações não ligava e quando a coisa era demais… lá pegava ele na ovelhinha e seguia para trás das moitas, até que um dia… estavam todos eles a dormir a sesta, cada qual debaixo do seu carvalho ("Quercus suber", para ser mais preciso), ouve-se um ganda e seco estrondo na sêca tarde que a Agosto corresponde no nosso calendário (mas que de tal forma não era designado, atentem ao facto onde espaço-temporalmente decorre a acção) que os faz dar um pinote para fora dos sonhos onde estavam alapados e alapardados, apardalados, sabiam lá com o cagaçoi que apanharam, altas chamas vêm eclodir das já referidas moitas e exangue a branca ovelhinha deitar a língua de fora para em seguida esticar um pernil.
-Raios foi ele, malvado.
-Fui eu o quê! Raios de feitio, acalma-te que moitas há muitas.
-Fodeste-me a ovelha.
-Fodi a ovelha? Que é isso de foder?
-Ainda te fodo um dia, vais ver.
O pai passou-se. Virou costas largou um peido e foi pó rio. A mãe lá ficou agarrada à bronca e tentou acalmar a situação.
-Oh filho, não foi nada o teu irmão, garanto-te.

-Lá tás tu a desculpá-lo, cara.. (ia a dizer mas emendou respeitoso) CARAGO.
A mãe ciente da verdade mas atrapalhada, pois não queria dizer que até estava a dar de mamar ao mano, dada a nega que na véspera lhe dera… vocês sabem como é, adiante.
-Não foi meu filho, nós até estávamos ali a jogar à sardinha, não é? disse piscando o olho de soslaio para o outro.
-Ai é? Então foi o pai, não!

-Qual quê, o pai não, disse entaladinha, deve ter sido DEUS, ocorreu-lhe em vez de gambuzino.
Deus? Quem é esse gajo disseram os manos olhando à volta.
-É um ser omnipotente, omnisciente, omnipresente e invisível disse ela para se desenrascar.

d'aqui

Ah! fizeram os manos, e a coisa ficou por aqui, dizem.

***

Como informação complementar digo-vos eu:
Treze dias mais tarde, numa discussão sobre um pássaro em que um teimava que era pêga e o outro que não, que era melro, nervos em franja, sem moitas nem ovelhinha que o acalmasse, rapa do já citado cágado, eleva-o a duas mãos sobre a cabeça enquanto o voltava de papo para o céu e em movimento uniformemente acelerado, ZUMBA, afinfou-o pelo fraterno ocipital.
Lingua de fora, seguiu-se o esticar de pernil, pois Abel não era lá muito criativo.
A Caim, coitado, os pais mandaram-no para o cabrão do corno de África, não houve então Deus que lhe valesse.

Há mães assim já a minha torce sempre pelo cabrão do meu irmão.

***

Os meus agradecimentos a:

- Fontes geralmente bem informadas:

Raf, Bino, Cap & Somebody-Else-As-Garf Asociated.

- Cardeal Erectrinnsky, curador

daBiblioteca do Vait&cano

- Myria-Baum Yurion da

FundaSão Estrela De Seis Pontas

- Dimitri K.x.B., Acessor do Instituto

de Ciências ParaAnormais

- António Silva, Sócio Gerente da C e A

- Gush Beorge Jr.,General World

Wilde Well-advisor

Consultoria e revisão oficial:

- Maluro, ME

- Lino, OP

- C. Campos, MS

Empoleirado olho a rua deserta na frescura da manhã, esperando que venhas. O prédio em frente todo ele dorme, sei que virás.
O tempo passa e com ele vai passando devagar um carro ainda com as luzes acesas, aposto que vai em frente mas afinal vira à direita, outro virá. Lá vem um preto em passo aparentemente apressado, metendo a fralda para dentro, abranda e acaba por parar nas montras daquela loja, a minha loja preferida que se esconde debaixo das arcadas que só me deixam ver-lhe um pouquinho dela. Chamo-o: Hei, psst. Olha, para todo o lado e desiste, de novo: Hei, psst, de novo olha. Hei, psst , hei! agora olha na minha direcção. Aceno-lhe e ele ri branco no meio do negro e afasta-se. Hei, psst., hei, psst. Já não me liga, fica o tempo a passar.
Assomarás por aquela esquina montado na bicicleta, depois descerei pela mão da minha avó e então iremos, já não sei para onde, para a praia talvez.

recuando por ruas e praças

O sol queima, a multidão em torno de turcos e tachos entre miras e ustedes parece buscar o pote de ouro no final de um arco-íris, a suposta alegria de um dia de férias não se conforma com o fervilhar de um euro pelas alminhas; estranha forma de vida. Por cima do vespeiro insinuam-se sons em crescendo com os passos que se dá até que nos depararmos com eles, sós na multidão de ferramentas na mão, alheios aos que passam, face a face, atacam a um gesto de olhar ou decidido avançar de queixo, alheios à moeda que por vezes tomba na caixa da guitarra.

As mãos percorrem a escala, não mais a esquecerei.

***

Abandonada a lancha, meia dúzia aqui, outra acolá são despejados em pensões de ruelas escuras, abandonadas as malas em apertados quartos, partem à descoberta. S. Marcos deserta no sol-posto de Maio, arcadas e longínquo som mistério revela-se sob o arco fronteiro. Prendem-se diante do corpo que se move ondulante. Trocam palavras em surdina tocados pela magia dos cheiros luz e som; acabou, o silêncio instala-se mas fica a magia do carinho com que passa o lenço pelas cordas; não sei quem avança e deposita umas liras na caixa, os outros seguem-lhe o exemplo, ela mais desinibida presenteia-o, in english, com uns elogios, ele devolve com um sorriso e um OBRIGADO.

Segue-se uma noite de alegria, de muitos copos, corpos e promessas não cumpridas.

Cantiga de Amigo

Nem um poema nem um verso nem um canto
tudo raso de ausência tudo liso de espanto
e nem Camões Virgílio Shelley Dante
o meu amigo está longe
e a distância é bastante.

Nem um som nem um grito nem um ai
tudo calado todos sem mãe nem pai
Ah não Camões Virgílio Shelley Dante!

o meu amigo está longe
e a tristeza é bastante.

Nada a não ser este silêncio tenso
que faz do amor sozinho o amor imenso.
Calai Camões Virgílio Shelley Dante:
e a saudade é bastante!

Ary dos Santos

A puta de dúvida

Desfibrilhadores em falta nos centros de saúde

in Dn Quinta, 21 de Junho de 2007

Mas a dúvida persiste sobre se o desfibrilhador lhe poderia ter salvo a vida.

Chegam de repente, sem avisar, as notícias:
Está a querer ir embora.
O tempo pára, rola ao contrário, desenrolam-se imagens difusas, sorrisos, olhares, gestos, carícias.
Voo ao seu encontro, afinal ainda está. Perscruto-lhe os olhos, é mentira, ainda quer ficar. Vai ficar, vai ficar, vai ficar.
Desculpem, vou ali só dar-lhe a mão, devolver-lhe mil carícias e ternuras.
Quando voltar eu aviso.

c3

Já não phalo dum Zippo

imagem de Robert Gligorov

Gostava de ser um Ronson.

Um Dupont, não.

É uma mania como outra qualquer. Porquê Ronson? Porque soa a Bronson e Dupont a Dupond/TIN-TIN e tantã não me favorece o perfil.
Põe-se aqui o ser e o querer ser.
É-se o que s’é e temos que aprender a viver com isso, conformar-me, pôr-me dentro da “fôrma”, na “fórma” alinhadinho por mim mesmo.

Gostaria de ser homem de amores mas sou de paixões. Sinceramente não sei bem qual é a diferença. Dava-me jeito que fossem a mesma coisa mas algo me diz que o amor é permanente e a paixão…
A paixão será uma forma de amar só que… (?)
Será que o amor é como os isqueiros que se vão alimentando de gás e renovando a pedra por maneira a ter sempre a chama à mão, e a paixão é como o fósforo – combustão rápida, perecível? Um e outro são sensíveis a ventos e devem ser deles protegidos. Confortava-me a ideia que apaixonado é o ser com a capacidade de amar muito, muitas vezes.

Pois é gostava de ser um Ronson mas qual quê! nem um Dupond ou até um Zippo, sou. Contentar-me-ei com o ser uma caixa de fósforos. A porra é que mais de metade deles já lá vão e a lixa está pó lixadito.

continha quarenta amorfos

Deixa-me rir

Jorge Palma

Tu nunca lambeste uma lágrima
Desconheces os cambiantes do seu sabor
Nunca seguiste a sua pista
Do regaço à nascente
Não me venhas falar de amor
Pois é , pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira

Deixa-me rir
Tu nunca auscultaste esse engenho
De que que falas com tanto apreço
Esse curioso alambique
Onde são destilados
Noite e dia o choro e o riso
Deixa-me rir
Ou então deixa-me entrar em ti
Ser o teu mestre só por um instante
Iluminar o teu refúgio
Aquecer-te essas mãos
Rasgar-te a máscara sufocante

Pois é, pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira

c1

Separar de águas

Portugal agita-se perante o caso APITO DOURADO. Quem tenha ouvido o debate na TSF, testemunhará o empenho apaixonado das intervenções, a maior parte em defesa de Nuno Pinto da Costa.
Nuno está acusado como autor de crime de corrupção, nada mais que isso, presume-se por isso que é inocente.
Não há no activo da direcção desportiva de um clube alguém que se lhe compare pelos sucessos obtidos a nível nacional e internacional, nada mais que isso, o que não o torna impune face à lei em qualquer circunstância.
Presumindo a inocência de Nuno, admira-me que não seja ele o primeiro a regozijar-se pelo facto de estar a ser investigado, pois só a ilibação o limpará definitivamente de qualquer suspeição. Note-se que Nuno não tem que provar a sua inocência, é ao Ministério Público que compete provar a sua culpa. Se por acaso este caso culminar com uma absolvição por qualquer recurso a expedientes processuais, isso significará que Nuno é inocente?
A meu ver será difícil provar a sua culpa, pois no léxico comum, fruta e puta, são coisas diferentes. No telefonema escutado até pode ter sido utilizada uma comunicação criptada, mas isso terá de ser provado.
Este processo é reaberto a partir do conteúdo do livro de Catarina Salgado que, como é sabido, o publicou movida por despeito e provavelmente por conflitos de interesses materiais, o que não é propriamente um acto de grande nobreza.

Bom, mas as águas que eu quero separar, nem são bem estas, o que eu gostaria de separar verdadeiramente é o que é de objectiva importância para o país, do que é acessório. Infelizmente o futebol avançou muito para além do que deveria ter ido, de tal maneira que não há politico, que se preze de não ser anjinho, que não avalie muito calculistamente o que é que pode ganhar com ele, com o mundo do futebol.
Isto leva-nos a um problema, como é que funciona o “SISTEMA” de que há muito não ouço falar? Sabendo que em todos os clubes há gente que milita em todos os partidos, como é que funciona o “SISTEMA”? Confesso-vos que não sei. Na escola onde andei não havia essa cadeira, mas se perguntarem à Sra. D. Carolina Salgado, que é de outra escola, ela de certeza que sabe.

Para me tranquilizar explico o fenómeno, arquivando o processo: o “SISTEMA” é como as “BRUXAS”, não acredito nele e nelas.

pero que las hay, las hay.

Até Mais Não Poder Ser

Bonito
Eu só quero acordar e ver o mundo bonito
Abrir os olhos e ver alguém bonito
Sorrindo até mais não poder ser

Contente
Quero dar cambalhotas no ar e estar contente
Fazer amor e gostar de toda a gente
Contente até mais não poder ser

A erva é mais verde do outro lado da montanha
E as estrelas parecem mais brilhantes
Nos arquipélagos do Sul
Há quem diga que a vida é mais fácil para lá de Espanha
E há quem goste do céu mesmo quando ele não é azul
Há quem goste do céu mesmo quando ele não é azul

No peito
Eu só quero trazer o universo no peito
Ir encontrar as palavras lá no peito
Aberto até mais não poder ser

Mais tarde
Eu prefiro deixar a amargura para mais tarde
Fazer esperar a agonia até mais tarde
Mais tarde até mais não poder ser

A erva é mais verde do outro lado da montanha
E as estrelas parecem mais brilhantes
Nos arquipélagos do Sul
Há quem diga que a vida é mais fácil para lá de Espanha
E há quem goste do céu mesmo quando ele não é azul
Há quem goste do céu mesmo quando ele não é azul